L'émoi des moi

Ce qui me fait douter de moi (et c'est sûrement pour cela que je m'entends très bien) c'est ce don qu'on a tous de parler sans penser. Voilà qui m'a toujours fasciné et interloqué, constater l'absence de réflexion dans les dialogue à bâtons rompus, la parole chevauchant de purs réflexes. Je me demande qui est celui qui constate cela. Ce n'est certainement pas cet odieux et médiocre type qui souffle à l'oreille du masque ; celui-là est juste ce que le temps a fait, "l'expérience qui parle". Mais l'autre, le souvent absent, celui qui tient peut-être, ou au contraire qui lâche ? Le seul que je ne puisse trahir. Qui ?

À la longue j'ai identifié quelques-uns de ses traits : il est muet, il n'a pas d'opinion, je crois qu'il n'a pas de mémoire,  il n'apprend rien, il sait. Or moi je ne sais rien. Je ne sais rien de la mort par exemple ; elle m'est inaccessible alors que je suis à sa portée. De l'amour que sais-je, vraiment ? De la liberté ? De la vie ? Aurait-il à voir avec tout cela ? Alors il est certainement impossible à la servitude.

Puis la peur et la paresse me ramènent.